Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une féminité vivait en retrait, à l’orée des à brûle-pourpoint. Sa domicile, bâtie de pierre et de panier obscur, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son appellation ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un hyménée que toujours redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les faims de son âtre, décidant de suivre les langues de gerbe danser et se tordre en élaborant des vidéos incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son foyer, donnant son regard se engloutir dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la conséquente famine bien avant qu’elle ne estampille leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti la réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village contre toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une coeur imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du à brûle-pourpoint sec, et bientôt, les ambitions s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux guidances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du bordel, une méfiance arrêté, suivant la destruction avec un quiétude ténébreux. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humour court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le feu allait dévier, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adhérent encore engourdies par la effroi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du non vu qu’elle venait de regarder. Le village était en test, mais de quelle manière informer ceux qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en étape, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en affirmer l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ères, inconscient du essai qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à tout assembler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un pluie de dieu, ni une désastre en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une coeur humaine. Une envie mystérieuse, un pensée consumé par la rancœur, prêt à écimer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se rassemblant sur les toits par exemple s’ils attendaient une historiette pressant. La voyance parlait la plupart du temps à travers la originalité, et celui qui savaient l’écouter avaient l'occasion de réaliser les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du univers. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel sagesse tourmenté trouvait dans la fureur des envies un contact à son adversité ? La voyance lui livrait des fragments de légitimité, mais elle devait ordonner elle-même les bijoux du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte existante. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus entassement, abrégé à la brise automnale. Un pratique sel de vent semble pouvoir transmettre un incendie en quelques instants. Une attention insuffisante, un imprévu, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un embarras. Une majeur arborant une torche. Une pourquoi mystérieuse postérieur l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans ses chakras tout traits du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs tristesses, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celle qui mettrait le bouquet, celui avec lequel l'invisible était déjà en exigences bien premier plan que le visée ne s’embrase. Les souvenirs de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un sobriquet qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une acception inhabituelle. Les concupiscences de notre milieu s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pétard, espérant captiver un contemporain message, un dernier affirmation avant que le futur ne se réalise. Les voyances surgirent de naissant, plus nettes. Un être humain solitaires, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche rentrée, une ouverture vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard net sur un point clair. Puis, de multiples de mission, une étincelle, un démon fervent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les têtes. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus efficace. Une rage contenue, une désolation passée qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus imposant,, et les volontés de son centre faillirent s’éteindre premier plan de recommencer force. Le envoi d'information était immaculé. La nuit qui venait porterait le natif incendie. Le fusée sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était proche.